El escritor de ripios

 

El escritor de ripios
nunca se rinde,
no vende sus principios
ni vuelve al kínder.

Se retuerce la lengua
con alegría
para que todo tenga
cacofonía.

Le obsesiona la forma,
no el contenido,
con nada se conforma
si no hay sonido.

* * *

Minuto en ceros,
dicen al mundo
los minuteros
meditabundos
que los primeros
no son segundos.

Minuto en pos
del uno al dos,
termina el luto,
nace la aurora,
cada minuto
muere una hora.

Pasan los coches
por anchas vías,
todas las noches
duermen los días.

* * *

Con métrica mediante
cuadran los versos,
la rima consonante,
lados anversos.

No requiere de musas
la gaya ciencia,
bastan rimas profusas
con elocuencia.

Metáforas aparte,
símbolos menos,
el ripioso comparte
ripios amenos.

* * *

Todos los lunes
quedan impunes
cuando los martes
unen sus partes,

pero los miércoles
con sus estiércoles
dan a los jueves
ochos y nueves,

mas nunca un diez
porque los viernes
suenan en ciernes
pasos de pies.

Sábados libres
de altos calibres
por los domingos
y sus flamingos.

* * *

El escritor de ripios
no es un poeta,
confunde participios
con la cubeta.

No escapa del cliché
si ajusta el texto
dentro de su corsé
y algún contexto.

No importa lo que diga
si es musical
y una labor de hormiga
le pone sal.

* * *

Vamos al grano:
la primavera,
como el verano,
quiere a cualquiera
y, aunque no quiera,
¡muerte al tirano!

A su retoño
pena de baño
que le haga daño
como el otoño
viejo y gazmoño
que dura un año.

Y en el invierno
de turno helado
salto al infierno
del otro lado.

* * *

Así pasa las horas
que suman días
y semanas sonoras
sin melodías.

Así pasa los meses
que suman años,
multiplicando a veces
costos y daños.

Así atraca el autor
de puerto en puerto,
ripioso descriptor
de tiempo muerto.

* * *

Las flores rojas
pierden a diario
las blancas hojas
del calendario.

Las hojas verdes
nunca se pierden,
una vez muertas
se tornan pardas,
si las despiertas
hacen que ardas.

Vuela Cupido,
rueda la noria,
no me despido,
si la memoria
vence al olvido
gana la Historia.

FIN